Eu, introspectivo
Quanto mais se espera algo de alguém, maior a decepção por
parte dela. Naquele natal não seria diferente. Uma grande massa de pessoas já
corria pelas ruas em busca de presentes, árvores natalinas e enfeites. O velho
Noel já ocupava a cadeira no shopping center.
E também em outro, e outro e (...). Eram tantos “noéis” de diferentes etnias,
que o Natal nunca fora tão diversificado. Indígena, magro, negro, amarelo,
alto, baixo, com barba real e com barba de mentirinha. Mas, com barba.
E
eu, quieto e vagarosamente, desviava daquela correria de pessoas, feito dardos
procurando um alvo. Sem rumo, como um pássaro que se perde do bando, busquei
abrigo sob a tapagem de uma parada de ônibus. Começara a chover. O que já era
esperado, devido ao calor daqueles dias. Os mais prevenidos carregavam
sombrinhas tão coloridas quanto os embrulhos que traziam em mãos. Outros se
encolhiam como podiam nas calçadas, para se proteger. Aos poucos, um aglomerado
de pessoas surgiu ao meu redor e percebi que até então não estava sozinho.
Toda aquela gente eufórica com
as festividades, com os presentes, com a farta ceia natalina ou um churrasco na
laje e, eu, não padronizado, juntamente com minha antropofobia, fugindo daquele
monte de gente junta da qual eu tinha “medo”. Se tem algo que eu não gosto é
aglomerações, muita gente reunida, falatório, choro de criança, pirraça e tudo
que produza barulhos humanos que não sejam agradáveis aos meus ouvidos. E tudo
que fora pensado, estava agora acontecendo. Uma tortura. Não havia como fugir.
Ou saía dali e me molhava, ou permanecia ali, encostado ao muro das
lamentações, ouvindo aquela gente.
Pacientemente,
aguardei aquela civilização desconhecida dispersar-se pelos ônibus que
passavam. E, agora, eu havia encontrado a paz e a tranquilidade almejada. Eu e
a chuva.Era
véspera de Natal e cá estava eu, sentado em uma parada de ônibus, desprendido
da sociedade capitalista que reclama de dor nas costas durante todo o ano, mas
não se importa de carregar sacolas e mais sacolas nesse período. Desgarrado da
mania de se fazer simpático ao receber um presente que não gostei. Eu estava
cansado. Cansado de ter que tolerar todos os anos a mesma rotina, as mesmas
cerimônias, as mesmas comemorações. Todos os anos, alguém morre na sexta-feira
e revive no terceiro dia. Todos os anos as crianças vão caçar os ovos
escondidos na Páscoa e os maiores festejam os prazeres da carne. Todos os anos
alguém vai e pinta a cara feito índio. E, agora, todas as pessoas, vão às
compras pra presentear os entes queridos. Balela, calúnia, lorota, fingimento.
Ninguém se lembra do índio e de seus “ensinamentos” ao cortar uma árvore e
jogar lixo no chão. Todo mundo
se arrepende após ingerir doses e mais doses de chocolate ou de ter que gerar
uma criança, a mesma que será pintada de índio, nove meses após o carnaval e
seus festejos. Ninguém se lembra de colocar a roupa mais simples pra ir àquele
lugar, durante o processo de morte daquele citado anteriormente.
E é sempre assim. Mas,
estou decepcionado. Comigo mesmo. Fugindo de todas essas normas e regras
impostas, sigo aquilo que me faz bem. Nem sempre o que nos faz bem, é bom. O
Natal não é lá o melhor período para uma análise psicológica e pessoal. Não pra
mim, extraviado de tudo o que me era imposto e às vezes de mim mesmo. Sinto-me
decepcionado por fugir da realidade em que estou inserido e ser tachado de
doido, maluco ou outra palavra derivada dessa classe. É difícil pensar hoje em
dia. Poucas pessoas têm realizado tão bem essa tarefa. E sinto-me rejeitado e
ignorado por fazer isso tão bem. Eu gostaria mesmo de ser como os outros.
Gostaria de poder agora estar enfeitando a árvore, colocando “os piscas” e
sentir no meu íntimo a ansiedade de receber um presente. 
Mas,não dá. Preciso
levantar. A chuva passou. Tenho de encarar bravamente a realidade e perceber
que não sou tão diferente assim e que apenas divirjo e me distancio de todos
esses que julgam ser normais. E que atire a primeira pedra quem não me
considerar um. Preciso me acostumar ao fato de que sou um estranho no ninho.
Por: Ailson Lovato, autor de " Agridoce".
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